Por Lucas Alves
Grande parte de nossa torcida é muito nova pra ter visto o drible do Nunes no Silvestre ou as agressões desferidas a esmo pelos homicidas atleticanos em pleno cerrado brasileiro, mas nos poucos períodos em que o Atlético de Belo Horizonte teve relevância esportiva neste século, vimos o choro desses pobres coitados querendo nossa atenção.
Infelizmente a imprensa força a falácia da maior rivalidade interestadual do Brasil, como se amar alguém fosse sinônimo de ter seu amor correspondido. A verdade é que toda essa encheção de saco e essa obsessão psicótica com o Flamengo são tentativas de mostrar ao mundo um suposto tamanho que eles não têm, como se já não fosse feio para eles quando comparados com seu rival citadino Cruzeiro.
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No par de vezes em que saímos derrotados do confronto, eles comemoraram extasiados, na ingenuidade de estarem subvertendo a ordem natural de inconteste freguesia para com o Rubro-Negro. Nas situações em que saímos vitoriosos, comemoramos, fizemos nossa festa, pouco importando a coloração do uniforme dos derrotados.
Em nossa altiva e grandiosa epopeia, não existe conto de Davi contra Golias. Choramos as derrotas do esporte e sorrimos com as vitórias do esporte. Não precisamos vencer fulano ou ciclano para provar isso ou aquilo. Para o Flamengo, ganhar do Atlético-BH é legal pela diversão de vê-los espumando, porque quando nos deitamos à noite não é num brinquedo de velho rico que ficamos pensando.
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Temas como fake news, pós-verdade, bolhas de redes sociais e teorias conspiratórias são recorrentes no debate público, mas surpreende o duradouro universo paralelo e de baixo nível cognitivo no qual os atleticanos estão imersos desde as primeiras sacoladas nacionais aplicadas pelo Flamengo. Talvez essa tara com o Mengão seja ainda mais antiga, visto que os coitados tiveram a bazófia de copiar na cara dura versos do nosso hino popular. Freud explica.
Sempre soubemos quem era o Sol no sistema solar do futebol brasileiro. Agora sabemos também quem é o Plutãozinho.